穿过长长的玻璃廊桥，夜sE在两侧铺开，廊桥连接着主宅与另一栋的建筑，琴房就在那里。
沈昭华走在前面，脚步轻快，她兴致B0B0地同沈翯讲着这次欧洲巡演的趣事，哪位指挥家又在排练时发了脾气，哪位年轻的钢琴家才华横溢，眼神炽热，又在哪座城市的沙龙上，遇见了有趣的灵魂。
她的世界，永远围绕着艺术，五光十sE，生机B0B0。沈翯安静地听着，偶尔应一两声，目光落在母亲的背影上。
推开琴房的门，一GU木料与松香混合的气息扑面而来。
这里的时间，仿佛凝固在了沈昭华离开的那一年。
大面积的留白墙面，零星挂着挂着她当年和沈翯一同挑选的古典艺术收藏，几幅中提琴手稿的原件被JiNg心装裱，地上铺着sE泽古朴的欧洲中世纪地毯。
一切都维持着原样，像一个被遗忘的旧梦。
沈翯走到琴柜前，挑了一把他用得最趁手的琴，那是母亲送他的成年礼物。他调了音，试了几个音阶，然后将琴身架好。
深x1一口气，弓弦相触。
肖斯塔科维奇，Op.147。
这是作曲家生命中最后一部作品，充满了对Si亡的思索，对过往的追忆。琴声低沉、压抑，却又蕴含着巨大的张力，像是在幽暗深海中缓缓涌动的暗流，在空旷的琴房里回荡。
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