红灯转绿,他默默补上油门,继续骑。
「生命的价值不是拿来b较的。」我再开口,语气更温柔,「不是谁坐大办公室、谁有几栋房子,而是谁真正努力过、守护过自己所Ai的人。他们有钱有地位没错,但那不等於伟大。爸,你没有输给他们。」
他终於微微偏头,声音沙哑:「可是你们长大後,会不会觉得……自己爸爸只是个卖饭团的?」
我几乎想从後座抱住他:「会。我会永远记得我爸爸是个卖饭团的。但我更会记得,他一生在油烟里呼x1,却教我抬头看人。他从不低头,从不放弃,用整个人生告诉我,什麽叫做真正的男人。」
父亲没再回话,但我清楚地看见,他握着龙头的手指,悄悄地抖了一下。
那不是寒风,是压抑许久的眼泪,在这城市的喧嚣中,终於有了一丝出口。
他只是笑了笑,没再回话。
当晚,他开始咳嗽。
病房的窗帘微微晃动。那是凌晨的风,带着食物油烟的味道。我忽然想起父亲每天凌晨三点半的声音——那口电锅跳起的「喀」声。
原来,那声「喀」,也在倒数着他的身T。
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